Archivo mensual: septiembre 2010

Atando cabos.

Y llegó, como quien no quiere la cosa, la víspera de la huelga general más ridícula de nuestra reciente historia democrática.

Y no es ridícula por la protesta en sí, que cómo está el país (prácticamente sumergido, y no sólo en economía), sino por aquellos que la convocan para uso y disfrute de un Gobierno, que lejos de modificar nada, podrá presumir, cual Sarkozy:

-Mira Nicolás, a mí también me han hecho huelga, el populacho, que anda revuelto, (puede que no use  la expresión revuelto, que en Francia igual no suena bien, que son muy de sus cosas, y de sus historias…) por unas cotizaciones y prestaciones de nada…

Pero esta noche, noche que iba yo a dedicar ( en conciencia, y sin ella) a decidir qué hacer mañana, si tener o no tener un último (o penúltimo, por aquello de la mala suerte) acto de fe, de solidaridad, e incluso de comprensión con esos zampabollos liberados, hay partido de Champions, juega el Madrid, el supermouteam, que ha enclavado a un hombre en lo más alto de las recientes leyendas. Y claro, no hay color ni otro pensamiento que valga.

Porque señores, desde que el luso aterrizó en nuestro país, no hay más droga ya, más opio, si es que les quedaba alguna duda, que ver, semana tras semana (o cada tres días, según calendario) a un señor mascando chicles y lanzando botellas (vacías?) de agua.

Así que me olvido de huelgas, algún incauto preguntaba ayer si follar era sencillo en ellas (si lo fuera, no haría falta tanta presencia en los medios, tanta convocatoria, tanto piquete de mierda), porque  tras martes de pasión, queda miércoles de resaca, resaca de cervezas, resaca deportiva en la prensa, y uno tiene que ir al trabajo a comentar, y a poner nervioso al jefe, porque es en esa noche cuando su equipo se la juega.

Y así va el país, por gente insolidaria como yo, y gente gilipollas que se deja comer la cabeza. Porque pensar cuesta, y reconozcámoslo, ¿para qué esforzarnos pudiendo ser como Belén Esteban?

Como diría Platero: Hay poco rock´n roll. Y yo añadiría: y poca melena suelta.

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Una de cine…

La última gran obra de Médem.

Una película hermosa, tierna, y llena de momentos mágicos.

“Los Amantes del Círculo Polar”.

Porque yo también podría contar mi vida uniendo casualidades…

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Recordando…

Mi blog está de cumpleaños. Dos, para ser más precisos. Y no se me ha ocurrido mejor forma de celebrarlo, que copiar y pegar el post del que, en parte, más orgullosa me siento, porque aunque no muestra de manera representativa el tono de esta bitácora, sí enseña un poquito mi alma.

NIMIEDADES:

Dejé hace ya años de ser la crisálida expectante. Sufrí mi kafkiana metamorfosis sin prisas, sin esa necesidad acuciante y vana de conocer el devenir, ese llegar a ser, sin ser jamás del todo, o siendo nada.
Me dejaba acariciar, nunca he sabido resistirme a una caricia, ¿Qué hay más profundo que la piel?, mientras el vaivén de los minutos, las horas, los días, me impelía hacia las orillas de un Mediterráneo cálido pero indolente…

Aprendí a acallar las voces que noche tras noche me atormentaban, que parecían condenar a mi psique, a mi mente paranoide a un punto de no retorno. Jamás un psiquiatra o un psicólogo ha sabido ver algo “anormal”
en mí. Tampoco jamás yo he creído en ellos. O quizá en algún momento sí lo hice, y convertirme al ateísmo mental no fue más que una grotesca vindicta (qué sabrán ellos) de pseudo adolescente rebelde.

Maté, a fuerza de reproches, de malas caras, de preocupaciones, de sufrimientos paternos, mi angustia existencial, mi rabia, contenida cuando se podía, mi odio visceral a todo aquello, o casi todo, que me rodeó, que me asqueó, que me hizo entender “El sentimiento trágico de la vida” de Unamuno, y me hizo tener el mío propio, sin entrecomillar, sin poder achacárselo a otro.

Y me fui, como ya he dicho al principio, sin prisas, convirtiendo en el escarabajo que hoy día soy.
Invisible, pequeño, fútil, desecho.
Y que en la oscuridad de su escondite, ante un diminuto fragmento de espejo, escucha, cual Donnie Darko, a un gigante conejo,
que se burla y se ríe de tan insignificante coleóptero.

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Mamá, quiero ser artista… o presidente.

Anoche, escuchando el podcast de la tertulia política de la mañana de F. Jiménez Losantos, sí, escucho esas cosas, entre muchas otras, me llamó la atención que considerasen que el Sr. Rubalcaba le está, vulgarmente hablando, haciendo la cama al Sr. Zapatero, para ser él el próximo candidato a la Moncloa.

Consideran prácticamente una estrategia de éste el movimiento “Trinidad Jiménez candidata. A primarias en Madrid”. El apoyo que le está dando no sería más que un interés en acrecentar (puesto que sabría, o intuiría, el descalabro,una vez más, frente a la Sra. Aguirre o, y aún sería más duro, la derrota de la pupila gubernamental frente al engominado Sr. Gómez) el desgaste que está sufriendo el Presidente del Gobierno, al que según últimas encuestas, se le da por perdedor rozando casi la mayoría absoluta (absoluta del PP, claro está).

Desconozco si esta “conspiranoia” está basada en hechos reales o si por el contrario, cualquier parecido con la realidad no es más que mera coincidencia, pero aporta una visión diferente e interesante del “conflicto madrileño”.

Y es que no olvidemos que faltan apenas dos años para las próximas elecciones generales, que corre el rumor, rumor, ruego, súplica, petición desesperada, llámenlo como quieran, de que el Sr. Jose Luis R. Zapatero no vuelva a ser el candidato, añádanle unas dosis de especulación, otra de imaginación al calcular el ansia de poder de cada uno de nuestros políticos, y hagan sus apuestas.

A mí desde luego Rubalcaba me parece un valor casi, casi, seguro. Creo, que de nuestros políticos, es de los que mejor mienten.

¿Qué opinan?

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